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我的目光不由自主地顺着他手指的方向望去。
透过阳台与楼道窗户交织的雨幕,楼下小院里那丛七里香在狂风暴雨中疯狂摇曳,墨绿的叶片被雨水洗刷得油亮发光,无数细碎的白花在枝头乱颤,像一群受惊的白蝶。雨水无情地打落花瓣,在湿透的泥地上铺开一层哀伤的白色。
他的嘴唇微微翕动,声音穿过雨幕传来,沙哑得如同粗糙的砂纸摩擦过生锈的铁皮,每一个字都带着被雨水浸泡过的冰冷湿意：
你种的很香。
香这个字眼,像一根淬了毒的冰针,猝不及防地刺进我的耳膜,瞬间冻结了我全身的血液。
香
他怎么会说香
口袋里的东西猛地灼烧起来。我几乎是本能地攥紧了拳头,隔着薄薄的衣料,死死地、死死地握住那个小小的、冰冷的玻璃瓶——里面装着我刚刚调制完成的香水。瓶身的标签上,是我亲手写下的三个字：七里香。用的,正是七年前他留在那本植物图鉴最后一页,那个潦草得几乎难以辨认的配方。
那些复杂的比例,那些稀有的精油名称,那些他曾经带着孩子般兴奋向我解释的、关于前调中调后调如何交织融合的絮语……每一个字都像烙印一样刻在我的记忆里,从未褪色。多少个夜晚,我对着那些冰冷的玻璃瓶和精密的仪器,试图复刻那早已消散在风中的气味,仿佛抓住一根连接过去的蛛丝。
而现在,他就站在我面前,站在我们曾无数次相拥、低语的旧地阳台上,浑身湿透,狼狈不堪,却指着楼下那丛在雨中挣扎的七里香,对我说——很香。
