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每一次颠簸都带来新的剧痛，每一次拖拽都让身下的湿柴发出不堪重负的呻吟。守静的意识在痛苦和寒冷中沉沉浮浮。他感觉到自己穿过了一片稀疏的树林，枝条刮过筏子边缘。感觉到地面变得相对平坦，似乎是上了土路。感觉到阳光似乎变得强烈了一些，透过眼皮，留下模糊的光斑。
不知过了多久，拖拽终于停止了。
守静艰难地掀开沉重的眼皮。
眼前是一个极其破败的农家小院。泥土夯筑的矮墙坍塌了大半，露出里面参差不齐的草筋。院子角落里堆着些同样湿漉漉的柴草。正对着的，是一栋低矮的土坯茅屋，屋顶的茅草稀稀拉拉，被风雨侵蚀得发黑，几处破洞用破瓦片和石块勉强压着。唯一的一扇木门歪斜着，门板布满裂缝，用草绳勉强捆扎固定。
阳光斜斜地照在院子里，却驱不散那股深入骨髓的贫穷和衰败气息。
老农松开草绳，喘息得像一匹濒死的老马。他佝偻着腰，走到那扇破门前，费力地解开草绳，吱呀一声推开了歪斜的门板。
一股浓烈的、难以形容的气味瞬间从门内涌了出来。
那是多种气味混合发酵后的产物：浓重的、劣质烟草的辛辣呛人，长久不通风的霉烂湿气，某种廉价草药的苦涩，还有一股……若有若无的、如同腐坏内脏般的、令人作呕的甜腥气。这气味像一只无形的手，猛地攥住了守静的喉咙。
老农似乎早已习惯，他站在门口，回头看了一眼筏子上奄奄一息的守静，又朝黑洞洞的屋里喊了一声，声音嘶哑低沉：“老婆子……出来搭把手……捡了个……废了的道士……”
