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然而这丰收的图景，却被一种无形的焦灼笼罩着。天空是令人不安的铅灰色，浓云低低压在远处的山脊上，闷雷声如同困兽在云层深处隐隐咆哮。风一阵紧过一阵，卷起干燥的尘土，打在脸上微微发痛。要下大雨了，而且是足以摧毁一切收获的暴雨。
田埂上，人影晃动，如同被狂风驱赶的蚁群。农夫们佝偻着脊背，挥舞着镰刀，动作快得近乎疯狂。刀刃割断稻秆的“嚓嚓”声急促地连成一片，又被呼啸的风声撕扯得七零八落。
离路边最近的一块田里，一个老农格外显眼。他瘦得像一根被风雨侵蚀多年的老竹竿，皮肤黝黑粗糙，深深浅浅的沟壑刻满额头和脸颊。他挥镰的动作大开大合，带着一股近乎悲壮的狠劲，每一次弯腰，脊梁骨都像不堪重负的枯枝，发出令人牙酸的细微声响。
“咳！咳咳咳——！”
一阵剧烈的、仿佛要将五脏六腑都掏出来的呛咳猛然爆发，打断了老农疯狂收割的动作。他痛苦地弓下腰，一只手死死攥住镰刀柄支撑身体，另一只手握成拳头，抵在嘴上。咳得浑身剧颤，黝黑的脸膛瞬间憋成了酱紫色，额头上暴起的青筋突突直跳。
旁边一个同样挥汗如雨的壮实汉子急忙冲过来扶住他，声音嘶哑地喊：“爹！你歇会儿！这雨还早，我们来得及！”
老农猛地甩开儿子的手，力道之大，让那壮汉都踉跄了一下。他直起腰，脸上酱紫未褪，嘴角却赫然挂着一缕刺目的鲜红！那抹猩红沾在他干裂的嘴唇和灰白的胡茬上，触目惊心。他狠狠地用沾满泥土和稻叶的袖子一抹，将那血迹连同嘴角的涎水胡乱擦去，只留下一条模糊的暗红污迹。
“放屁！”老农嘶吼着，声音像破旧的风箱在拉扯，每一个字都带着血沫的腥气，又被狂风卷走大半，“老子死也要死在这地里！没了这茬谷子，你娘、你娃……咳……咳咳……喝西北风去啊？！”他布满血丝的眼睛死死盯着天边翻滚的浓云，那眼神里有惊惧，有狂怒，更有一种守静从未见过的、近乎燃烧的绝望火焰。
他不再看儿子，也不再理会嘴角溢出的新血沫，猛地弯下腰，镰刀再次挥起，狠狠砍向沉甸甸的稻穗。“嚓嚓嚓！”那声音比之前更加急促，更加疯狂，像是在与头顶那即将倾覆的铅灰色苍穹赛跑，更像是在与他自己胸腔里那口不断上涌的腥甜之气搏命。
守静僵立在田埂上，双脚像被冰冷的泥浆牢牢焊住。老农嘴角那抹刺目的猩红，和他眼中那团在绝望中熊熊燃烧的火焰，像烧红的烙铁，狠狠烫在他的眼底，烫在他的心上。那是一种比山巅风雪更刺骨的寒意，一种比折翼蝴蝶的挣扎更沉重的窒息感。他下意识地看向身旁的玄真道长。
