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陈砚坐起身,后背的睡衣已经湿透,贴在皮肤上,凉得像敷了层冰。
他下意识摸向手腕,那里竟真的有圈淡淡的红痕,像被人用绳子勒过。
墙上的挂钟指向凌晨三点十七分。
卧室里很静,只有雨点敲窗的声音,还有……阳台方向传来的,轻微的沙沙声。
像有人在用指甲刮墙。
陈砚猛地转头,阳台的门虚掩着,窗帘被风吹得鼓起,在月光下晃成个模糊的影子。
他屏住呼吸,抓起枕边的台灯——那是他从旧货市场淘来的黄铜款,底座沉得很,真要打起来,也算件趁手的武器。
走到阳台门口时,沙沙声停了。
裂缝还在原来的地方,只是比白天宽了些,边缘的墙纸卷起来,像块被啃过的饼干。
陈砚打开手机手电筒,光柱照过去,裂缝深处黑漆漆的,什么也看不见。
