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阳台的灯是个老式吸顶灯,接触不太好,忽明忽暗地闪着,把陈砚的影子投在墙上,忽长忽短,像个被人拉扯的木偶。
他站起身时,后腰传来一阵酸胀——最近总这样,明明才二十七岁,却像个久坐办公室的中年人,稍微弯腰就累。
大概是这老楼太潮了,陈砚想,等天晴了该晒晒被子。
那天晚上,陈砚做了个梦。
梦里他还在填那道墙缝,可手里的腻子变成了粘稠的黑泥,抹上去就顺着裂缝往下淌,在地板上积成小小的水洼。
水洼里慢慢浮起个东西,像是截朽木,又像是段人的指骨,他伸手去捞,指尖刚碰到水面,就被什么东西攥住了。
那触感冰凉刺骨,指甲缝里全是泥,死死扣着他的手腕。
陈砚想喊,喉咙却像被棉花堵住,只能发出嗬嗬的气音。
他拼命往后挣,手腕上的力道却越来越大,骨头都像要被捏碎了。
惊醒时,窗外的雨还没停。
