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窗外暴雨如注,连绵不绝,将整个城市浸泡在一种沉闷而巨大的水声里。檐下铁马叮当作响,衬得这夏夜格外寂寥。我坐在听雨阁后台,指尖无意识地抚过琵琶光滑的冰弦,目光却不由自主地一次次飘向那扇紧闭的包厢木门。
屏风之后,空无一人。
七点五十。七点五十五。八点整。
那个位置,那个每晚八点准时亮起召唤小灯的包厢,此刻一片漆黑。铃声没有响起。雨点凶狠地拍打着窗棂,如同某种不祥的鼓点,敲得人心头发慌。整整三年了,一千多个夜晚,无论风霜雨雪,屏风后那个模糊的身影从未缺席。他总是点同一首曲子——《春江花夜月》。我也习惯了在拨动第一个音符时,朝着那朦胧的绢丝屏风微微颔首,如同一种隐秘的问候。私下里,我唤他朱砂痣,一个只属于我心底的烙印。他姓朱,可他的模样,他的神情,甚至清晰的身形轮廓,都融化在那片屏风氤氲的光影里,像一颗只可远望、无法触碰的红色印记,点在心头。
茶馆老板老周探头进来,胖脸上带着歉意：小苏,朱先生那边…今晚怕是来不了了。这雨太邪乎,路上怕是不好走。他搓着手,要不…你随便弹点别的或者,歇歇
我摇摇头,指尖轻轻划过弦丝,发出细微的颤音：没事,周叔。我再等等。
声音平静得连我自己都有些陌生。其实等什么呢连点曲的灯都未曾亮起。或许,只是习惯了在这个时间,为屏风后的那片朦胧光影而准备。那模糊的影子,早已成了我琵琶弦上的一部分。
雨声越发狂躁,仿佛要将整个茶馆的屋顶掀翻。八点半了。我起身,抱起琵琶,走向那个熟悉的包厢。门虚掩着,推开时,一股清冷的、混合着旧书页和上好檀香的气息扑面而来——这是他独有的味道。包厢里一片昏暗,只有窗外偶尔撕裂夜空的闪电,短暂地照亮方寸之地：一张红木小几,两把圈椅,还有那道熟悉的、隔绝了所有窥探的绢丝屏风。屏风上,淡墨晕染的山水在电光中忽隐忽现。
我走到他惯常坐的位置前。椅子上空空的,仿佛从未有人在此长久停留。目光扫过桌面,一本摊开的线装书映入眼帘,是李商隐的诗集。书页有些卷边,显然被主人反复摩挲过。书旁,随意搁着一方青玉镇纸,沁着温润的光。指尖拂过冰凉的镇纸,一种莫名的牵引力,让我轻轻掀开了诗集下面压着的一本硬皮册子。
那是一本茶馆过往的演出单合集,封面已有些褪色。我随手翻开。泛黄的纸张发出轻微的脆响。一张,两张,三张……我愣住了。每一张演出单的背面,都用极细的墨笔,画着一轮月亮。
