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他摸了摸衣角，确认《白马赋》残页还在——那是他用碎布包了三层，缝在里衬的。
月光从漏雨的屋顶洒下来，照在残页上的血渍，像朵凝固的红梅。
他轻声念：“白马非马，梦非梦...”声音混着墙角蟋蟀的叫声，在破屋里轻轻荡。
“我要活着，”他对着月光说，“还要活得好。”
话音刚落，远处突然传来一声尖锐的惊叫，混着狗吠的狂躁，在夜雾里刺得人耳朵生疼。
陈景玄翻身坐起，抓过门边的竹棍——那是他白天捡的，削得尖尖的。
叫声渐远，可他听见风里飘来一句细弱的抽噎：“姐姐...救我...”
