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我抬起头，目光越过她忧虑重重、刻满岁月痕迹的容颜，落在院墙外那片灰蒙蒙、了无生气的天空上。几只不知名的孤雁正排成歪斜的一线，奋力向南飞去，发出凄凉的哀鸣。“母亲，”我的声音干涩沙哑，如同枯枝在寒风中相互摩擦，“这里……很好。清净。”目光不由自主地、带着一种近乎偏执的温柔，转向屋内案头——那只搁在紫檀木盒旁、颜色越发黯淡陈旧的纸鸢，无声地昭示着一切，诉说着所有无法言说的过往。母亲顺着我的目光望去，身体猛地一颤，如同被无形的寒针刺中，眼中最后一点微弱的、名为“希望”的星火也彻底熄灭了，只剩下无边无际的绝望。她沉默了许久，仿佛时间都已凝固，最终只是抬起微凉、布满细纹的手，极其轻柔地拂落我肩头不知何时沾上的一片枯黄蜷曲的落叶，那动作轻柔得如同触碰一件价值连城却又易碎的稀世瓷器。她没有再说话，起身离去时，那曾经挺直的背影在深秋萧瑟的暮色里显得那么沉重而佝偻，仿佛瞬间被抽走了所有生气。
他们说我常在梅树下望北。或许吧。冥冥之中，我总有一种近乎荒谬的直觉，那个曾短暂点亮我如死水般生命、留下惊鸿一瞥的灵魂，是从遥远的、寒冷的、不可知的北方漂泊而来的。她像一阵无根的风，偶然吹过平湖寂静的水面，留下了无法磨灭的深刻涟漪，又匆匆离去，不留一丝痕迹。我固执地守在这里，守着这方她曾短暂停留过的天地，守着这只承载过她笑语欢颜、如今却冰冷沉默的纸鸢，近乎偏执地幻想着，或许某一天，平湖的风会再次诡异地转向，将她从北地那未知的迷雾中重新送回我的眼前。这念头渺茫如雪夜尽头微弱的星光，却是我沉沦在无边孤寂的永恒黑夜里，唯一能攥住的、用以对抗彻底虚无与疯狂的稻草。
又是一年隆冬。大雪毫无征兆地、以倾覆天地之势落下，比往年任何一场都要狂暴、厚重、持久。铅灰色的天空沉沉压下，仿佛触手可及。鹅毛般的雪片被呼啸的、如同鬼哭的北风裹挟着，疯狂地扑打着门窗，发出沉闷而执拗的撞击声，仿佛要破门而入。不过半日，天地已是浑然一体的、令人绝望的白，庭院、小径、老梅虬枝、甚至溪畔的芦苇，尽数被厚厚的、松软的雪被覆盖，连门前那条终日淙淙不息、如同生命脉动的溪流，也只剩下一道模糊蜿蜒、即将被彻底抹去的深痕。
真冷啊。
寒气如同无数细小的、带着倒钩的冰针，穿透了厚重的棉袍，刺入骨髓最深处，带来一种深入灵魂的麻木与钝痛。我推开那扇被厚重积雪挤压得有些变形、发出痛苦呻吟的木门，寒风裹挟着雪沫瞬间涌入，如同冰冷的巨掌，狠狠掴在脸上，带来刀割般的锐痛。院中的老梅在肆虐的风雪中沉默地伫立，枝干上堆满了沉甸甸的雪，像披着沉重的素缟，为谁守灵。
我转身回到屋内，从那个永远被擦拭得一尘不染的紫檀木盒里，珍重地、近乎虔诚地捧出了那只纸鸢。经年累月，绢面早已褪尽了当初生机勃勃的青蓝，泛出一种陈旧的、接近泥土的灰黄，边缘处被风磨砺得毛糙不堪。竹骨也显出了岁月侵蚀的深深痕迹，几处细小的裂纹被我用最细的丝线和胶仔细修补过，留下淡淡的、如同伤痕的印记。指尖缓缓地、带着无限眷恋抚过那粗糙的竹骨和微凉、失去光泽的绢面，每一处纹理，每一道修补的痕迹，都无比熟悉，如同抚过心上那道永远无法愈合、依旧汩汩渗血的旧伤。
风雪在屋外更加狂暴地呜咽着，敲打着窗棂，如同天地奏响的哀歌。
恍惚间，眼前厚重的、令人窒息的雪幕仿佛被一只无形的手悄然掀开。又是那个草长莺飞、万物复苏的春日，湖畔的风依旧浩荡，带着青草与水汽的清新气息。那个单薄得令人心疼的身影，正牵着长长的、在阳光下几乎透明的丝线，奋力奔跑在茵茵绿草之上，宽大的衣袖被风鼓动，像两只笨拙却执意要挣脱大地束缚、飞向苍穹的蝶。她跑着，咳着，喘息着，却抑制不住地蓦然回首望来。那回眸一笑，灿烂得毫无保留，眼底迸发出的、纯粹而炽烈的光彩，竟比当空倾泻而下的万丈阳光还要灼热、还要耀眼，瞬间刺穿了岁月的重重迷雾与此刻的漫天风雪，直抵心底最深的、早已冰封的角落。
真冷啊。
