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那天陆沉没走，陪着林小满画到深夜。他搬了把椅子坐在旁边，帮她扶着台灯，暖黄的光把两人的影子投在墙上，像幅温馨的剪影。林小满画得投入，连陆沉悄悄帮她续了三次热水都没发现；陆沉看得专注，连林小满把颜料蹭到他的卫衣上，都没舍得擦掉。
深夜离开画室时，林小满突然想起什么，从画架后摸出个小盒子递给陆沉：“给你的，谢你帮我想主意。”盒子里是枚向日葵形状的胸针，是用易拉罐的铝皮剪的，边缘被砂纸磨得很光滑，上面用金色的颜料涂了纹路，花心处还点了点红色，像藏着颗小小的太阳。
“你……你别嫌弃，我手笨。”林小满脸颊有点红，声音轻轻的。
陆沉捏着胸针，指尖在花瓣的纹路上来回摩挲，声音比平时低了些：“很好看，比我见过的任何胸针都好看。”他把胸针别在卫衣的领口，对着走廊的镜子看了又看，嘴角的笑意藏不住。
从那天起，画室的光影好像变得更暖了。
陆沉不再只帮林小满整理画材，会在她画累时，给她讲大师的故事：“梵高画向日葵时，精神状态也不好，但他总能在画里找到光。”林小满不再只画向日葵，会偷偷画陆沉的背影：他蹲在地上洗画笔，阳光落在他的发梢；他站在窗前整理颜料，手指在瓶罐间穿梭；他戴着那枚向日葵胸针，低头看她的画，嘴角噙着浅浅的笑。
他们的画里开始出现彼此的痕迹。林小满的向日葵田里，多了个扶着台灯的模糊人影；陆沉的素描本里，多了个扎着马尾辫的女生，举着画笔对着画布发呆，鼻尖沾着油彩。有一次我翻陆沉的素描本，发现最后一页画着枚向日葵胸针，旁边用铅笔写着：“画室里最好的光，是你眼里的亮。”
毕业设计展开展前一周，林小满突然陷入了“瓶颈期”。她总觉得画里少了点什么，对着画布愁眉苦脸，把之前画的向日葵改了又改，连钛白颜料都用掉了半管。“就是感觉不对，”她把画转向我，“你看，光有了，向日葵也有了，可就是……不够暖。”
我还没开口，陆沉就走了过来，手里拿着个小小的喷壶。他对着画布轻轻喷了点水，水汽在颜料上晕开，原本清晰的边缘变得柔和起来。“暖不是亮，是融。”他站在林小满身后，手指在她的手背上轻轻点了点，“像阳光融在花瓣里，颜料也要融在一起。”
