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日子像被老孙头那把钝口刻刀刮削的木片，一层层，单调而缓慢地剥落。棺材铺的气味早已腌入骨髓，松脂、朽木、桐油、还有那若有若无的冰冷甜腥，成了呼吸的一部分。断腕处的旧痂在反复的磨损下变得粗糙坚韧，左肩胛骨的硬结习惯了承重时的隐痛，右腿的跛态也成了身体本能的一部分，如同那枚刻进骨子里的“七”字。
刻刀在掌心，冰冷，沉重。
我坐在铺子最角落的阴影里，脚下是永远扫不尽的木屑，像一层肮脏的雪。右手握着一把新磨的刻刀——锋刃雪亮，是老孙头昨夜丢在我草席边的，没说话，只有刻刀落地的“当啷”一声响。旧的钝刀，不知何时被他收走了。
眼前是一块巴掌大的柏木边角料，纹理细密坚韧。刀尖落下，不再是笨拙地啃噬，而是带着一种冰冷的专注，沿着木料本身纹理的“轨迹”，深深切入。木屑不再纷乱飞扬，而是顺从地卷曲、剥离，露出底下光滑温润的木质。刀锋游走，如毒蛇潜行，刻痕不再是歪扭的挣扎，逐渐有了筋骨，透着一种铁画银钩般的狠厉。
“七”。
每一笔，都像在刻写那八个字。断情绝义。方见真武。
“嗬嗬…嗬…”
沉重的喘息和劈柴声从后院传来。大师兄孙大光着膀子，古铜色的皮肤上汗珠滚滚，虬结的肌肉随着每一次抡斧而贲张。斧刃带着沉闷的风声落下，“咔嚓”一声，碗口粗的硬木应声裂成两半。他脚边堆起的柴垛已经很高，但劈碎的柴块和四处飞溅的碎屑更多。他眼神依旧空洞，仿佛劈的不是柴，是某个看不见的仇敌。
“嗤啦——！他娘的！什么鬼木头！”二师兄孙二的咆哮如同炸雷，震得梁上灰尘簌簌落下。他正跟一块满是树瘤的老槐木较劲，刨子推上去，不是打滑就是啃掉一大块木皮。木屑如同愤怒的雪崩，喷了他满头满脸。“废物！都是废物！”他狠狠一脚踹在旁边的废料堆上，木块哗啦啦滚了一地，其中几块滚到了我的脚边。
我停下刻刀，抬眼。孙二正恶狠狠地瞪着我，粗重的鼻息喷着白气，脸上的刀疤因为愤怒而扭曲：“看什么看！哑巴！扫干净！立刻！马上！不然老子连你一起劈了当柴烧！”唾沫星子几乎喷到我脸上。
