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雨水顺着地铁口的屋檐滴落,像一串串断了线的珍珠。我缩了缩脖子,把外套拉紧了些,手指在吉他弦上轻轻拨动。十月的雨带着刺骨的寒意,但比起寒冷,更让我难受的是路过行人匆匆投来的怜悯目光。
又是个无家可归的可怜虫。我几乎能从他们的眼神中读出这句话。
琴盒敞开着放在面前,里面零星躺着几张纸币和硬币。今天的收入还不够买一顿像样的晚餐。我深吸一口气,闭上眼睛,手指开始在琴弦上舞动。这一次,我不再弹那些耳熟能详的流行歌曲,而是弹起了自己创作的旋律。
《雨巷》,这是我为这座城市写的曲子。琴弦震动,音符在潮湿的空气中流淌,像是要把这座冷漠城市的所有孤独都倾诉出来。我沉浸在自己的世界里,甚至没注意到雨势渐大,也没注意到有个身影已经在我面前站了许久。
这首曲子,叫什么名字
一个低沉的男声打断了我的演奏。我睁开眼,雨水模糊了视线,只能看到一个高挑的轮廓撑着一把黑伞站在那里。
《雨巷》。我用手背擦了擦脸上的雨水,声音有些发抖,我自己写的。
他蹲下身来,伞向前倾斜,为我挡住了大部分雨水。这时我才看清他的脸——轮廓分明,眉骨略高,眼睛在昏暗的灯光下显得格外深邃。他穿着剪裁考究的深灰色大衣,领带整齐地塞在西装内侧,一看就是刚从高级写字楼出来的精英人士。
很有感染力。他说,声音里带着一种我很少在陌生人那里听到的真诚,你经常在这里演奏吗
天气好的时候在公园,下雨了就躲到这里。我耸耸肩,试图掩饰自己的窘迫,今天运气不好,没什么人停下来听。
