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沈寺知道她喜欢老电影,特意托朋友包了家私人影院。放映的是一部上世纪的黑白片,节奏慢得像淌水。温知夏看得入神,忽然听到旁边传来压抑的哈欠声。她转头,看见沈寺正用手背捂着嘴,眼底带着没睡醒的水汽,显然对老电影并不感兴趣,却还是强撑着陪她看。不喜欢她问,指尖无意识地抠着沙发缝。他清了清嗓子,耳尖有点红：没有,很有味道,就是……比财经新闻慢太多了。温知夏突然笑了,是那种从眼底漾开的笑,像冰面裂开了一道缝,漏出点久违的暖意,落在他手背上,烫得他心跳漏了一拍。
表白那天,沈寺手里的粉色玫瑰沾着晨露,花瓣边缘还带着点被风吹过的微卷。他靠在车门上,西装外套搭在臂弯里,指尖反复摩挲着花茎的包装纸,指腹蹭过包装纸上凸起的纹路,像是在给自己打气：知夏,我知道你心里有堵墙,砌得很牢。我不想费力翻越,也不想让你为难,只想……在墙外头陪你站一会儿,行吗
温知夏看着他手里的花,玫瑰的粉白在晨光里透着温柔,像他此刻的眼神。她想起他在影院强撑着不打哈欠的样子,想起他在护士站替她解围时的坚定,想起那个雷雨夜穿透黑暗的暖光。指尖触到花瓣的瞬间,晨露沾在皮肤上,凉丝丝的,却没浇灭心底悄悄燃起的火苗。墙再厚,她接过花束,玫瑰的清香漫进鼻腔,混着他身上淡淡的雪松香水味,也总得有人愿意等它慢慢透风。她顿了顿,声音轻却清晰,像雨滴落在青石板上：我愿意。
他们在一起后的第一个秋天,沈寺在她值夜班的清晨,提着保温桶出现在医院走廊。保温桶里是他凌晨五点起来熬的小米粥,上面卧着个心形的荷包蛋,蛋白嫩得像云朵。同事说,你们医生熬夜伤胃,他把勺子塞进她手里,指尖不小心碰到她的,像有微弱的电流窜过,我试了三次,这个荷包蛋总算没破。温知夏舀起一勺粥,温热的米香漫过舌尖,她忽然发现,原来除了消毒水味,白大褂上还能染上别的味道——比如小米粥的暖,比如他身上的雪松香。
那年冬天,温知夏主刀一台高难度的心脏搭桥手术,从早上八点做到晚上十点。走出手术室时,双腿像灌了铅,白大褂后背的汗渍结了层薄盐。沈寺就坐在手术室门口的长椅上,腿上放着她的保温杯,里面的红糖姜茶还温着。他显然等了很久,眼下有淡淡的青黑,见她出来,立刻站起身,动作快得带起一阵风：我让食堂留了汤,回去热一热就能喝。他接过她手里的病历夹,自然地替她拢了拢被风吹乱的碎发,累坏了吧
温知夏任由他牵着自己的手往电梯走。他的手掌宽大温暖,指尖带着常年握笔的薄茧,牢牢裹住她的手,像是在告诉她：不用硬撑,有人可以依靠。走廊的灯光在两人身后拉出长长的影子,交叠在一起,像被命运重新编织的线。
生日那天,沈寺递过来一个深蓝色丝绒盒子。打开时,一本皮质封面的心脏外科学图谱躺在里面,烫金的书名在灯光下泛着柔和的光,边缘用金线压出精致的花纹。温知夏指尖抚过封面,皮质的细腻触感像他掌心的温度。扉页上的字迹刚劲有力,笔锋里藏着温柔：给我的医生,愿你永远有铠甲,也永远有软肋。
他挠了挠头,耳根红得像晚霞,声音里带着点不好意思：问过你们科主任,说这本图谱是心外科医生的‘圣经’。他顿了顿,目光落在她眼里,认真得像在签署一份重要合同：铠甲护你在手术台救死扶伤,软肋……让你记得有人疼你,不用总把自己绷得那么紧。
温知夏低头看着那行字,眼眶忽然有点发热。这些年,她习惯了把自己武装成坚硬的铠甲,却忘了铠甲之下,也需要一个可以停靠的角落。她伸手抱住他,下巴抵在他的肩窝,白大褂蹭过他的西装,消毒水味与雪松香缠绕在一起,意外地和谐。阿寺,她的声音闷闷的,带着点鼻音,谢谢你。
那三年,沈寺带她做了很多她从未试过的事。春天,他带她去郊外的草莓园,看着她笨拙地弯腰摘草莓,指尖被草莓汁染得通红,便笑着替她擦掉,然后把自己筐里最大最红的那颗塞进她嘴里；夏天,他陪她在医院加班到深夜,在办公室的折叠床上铺好干净的床单,自己则趴在旁边的桌子上睡,第二天醒来时,身上总会多一条她盖的薄毯；秋天,他拉着她去逛菜市场,最后拎着满袋的食材回家,在厨房里笨拙地学做她爱吃的番茄炒蛋；冬天,他带她去北方看雪,在结冰的湖面上牵着她的手慢慢走,告诉她：你看,再冷的天,也能走出温暖的脚印。
