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卯时的破庙还浸在雾里。沈砚踩着露水往里走，草鞋陷在泥里，发出咕叽咕叽的响。他“看”见庙门的门槛上缠着圈金线，比昨天西市的粗得多，像条睡着的蛇。
“来了？”老头坐在香案上，草篓摆在脚边，篓里的剑都亮着，金线在雾里织成个罩子，把庙门封得严严实实。
沈砚没说话，摸出怀里的锈剑。剑今天格外安静，像知道要见什么大人物。
“猜猜我是谁？”老头跳下香案，沈砚“看”见他的影子在地上拉长，影子里竟插记了剑，密密麻麻的，从脚脖子一直到头顶。
“你是‘收剑人’。”沈砚想起阿婆说过的故事，从前有群人专门收散落在民间的“灵剑”，怕它们沾了血气成“煞”。收剑人都背着草篓，篓底铺着朱砂混糯米，能镇住剑里的邪性。
老头哈哈大笑，拍了拍草篓：“算你有点见识。我姓秦，你叫我秦老鬼就行。”他蹲下来，指着篓里那柄桃木剑，“知道这剑里是什么吗？
沈砚摇头。他能“看”见那团灰黑色的东西还在挣扎，桃木剑的金线已经磨得发亮，像快断的琴弦。
“是十年前‘白马坡’的兵煞。”秦老鬼的声音沉了些，“那回打了三天三夜，死了上千人，血流进了地里，把埋在底下的一柄断剑给泡活了。那剑本是好剑，可惜沾了太多冤魂，成了煞剑，见人就啃。我追了它三年，才用桃木剑把煞气压住。
沈砚突然想起什么，摸出那半截锈剑：“那我这剑……
