第8章 (第5/5页)
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走到巷口，他看见父亲的自行车停在老槐树下。父亲背对着他，肩膀耷拉着，手里攥着个酒瓶，酒液顺着指缝往下滴，在地上积成小小的水洼。
孟云走过去，没说话，只是接过父亲手里的酒瓶，放在路边的垃圾桶里。父亲的肩膀抖了抖，声音哑得像砂纸磨过：“志愿……交了？”
“嗯。”
“红烧肉……晚上做。”父亲的手在身侧攥了攥，最终还是没抬起来，“账本……我看了。”
孟云看着父亲鬓角的白发被风吹得乱舞，突然觉得早上那记耳光的疼，变成了股暖流，在心里慢慢淌。他没提账本，也没提白云龙，只是说：“爸，我想吃你做的糖醋排骨，多放醋。”
父亲没回头，但孟云看见他的肩膀，悄悄挺直了半寸。
蝉鸣又开始了，声浪裹着阳光漫过来，把父子俩的影子拉得很长，交叠在老槐树下，像幅被时光熨平的画。孟云知道，父亲的转变只是开始，白云龙的网还没破，但只要他们父子俩站在一起，再密的网，也能撕开道口子。
他摸了摸眉骨，那里的皮肤在阳光下泛着健康的红，像枚刚被淬炼过的勋章。远处的工厂烟囱冒着白烟，在湛蓝的天空里画出淡淡的线，像道未写完的答案。
