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晨雾未散时，陈景玄已在河岸走了三个时辰。
雾气像一层湿冷的纱，缠在脸上，模糊了视线。
河岸两侧的芦苇垂着水珠，风一吹，便簌簌滴落在他湿透的衣襟上。
断指处的疼意早从锥刺变成钝麻，混着湿衣贴背的冷，像根冰针直往骨头里钻。
每走一步，泥靴就陷进河岸半寸，有回踩滑了，整个人摔进泥沟，断指的伤口擦到碎石，疼得他闷哼一声，却连滚带爬起来时，第一反应是摸鞋底——残页还在，干的。
“活着。”他对着掌心哈气，指腹蹭过腰间裹着断指的布包，那团血痂隔着布料硌得肚皮生疼。
这疼像根线，一头拴着他跳得发慌的心脏，一头系着泥地里歪歪扭扭的“陈”字——他每走半里就会在树干上刻一个，树皮刺得指甲缝渗血，可看着那些歪扭的刻痕，喉间的腥气就能压下去些。
“陈景玄死了。”他又念了一遍，声音被风撕成碎片。
风里飘来腐叶味，混着一丝腥甜，他忽然顿住脚——荒林深处，有什么东西在渗血。
