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他似乎永远有忙不完的事。
清晨，在瀑布下吐纳，呼吸悠长，与山谷的脉搏同频；
白日，或入山林采药，或在竹屋前用石磨细细研磨，草木的清香与苦涩弥漫在空气里；
午后，则雷打不动地坐在潭边，执一根无钩无饵的青竹，垂钓一池天光云影，一坐便是几个时辰，任山风吹拂雪白须发，宛如一尊与世隔绝的石像。
萧羽躺在床上，沉默地观察着他。
他看不透这老人。
他的一举一动，都透着返璞归真的韵味，简单，却又仿佛蕴含着天地至理。
胸中仇恨的烈焰依旧在燃烧，但在这份宁静致远的氛围里，他那颗狂躁的心，竟也奇迹般地，被一点点抚平，沉淀下来。
他开始在脑海中反复复盘灭门之夜的每一个细节，试图从血腥的记忆中，找出被忽略的蛛丝马迹。
这一日，萧羽已能下床，步履尚有些蹒跚。
