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那面油腻腻的写着“周半仙”幡子，像个戳在那儿的老伙计，沉默，又透着点说不清的古怪。
红衣丫头最后指着它，说他身上有股“味儿”。
“啥味儿？”
周富贵低头嗅了嗅自个儿胳膊，汗酸味混着修理厂的机油味儿，顶多再加点昨晚泡面的葱花味。
他踢了踢脚边那根破竹竿，“老伙计，你倒是显显灵，告诉哥，啥味儿？”
鬼使神差地，他撑着酸软的腰爬起来，走过去把那幡子又抄在手里。
老竹竿沉甸甸的，油润的包浆浸着年岁。
黑底金字的幡布，边角磨得飞了毛，油腻腻的，凑近了，一股子陈年的汗酸味混着劣质檀香灰，直冲鼻子。
他翻来覆去地看，手指头捻着布面，对着灯泡昏黄的光，眼珠子都快瞪出来了，想从那经纬线里抠出点符咒暗纹之类的门道，结果这么看都像一个普通的幡子。
“操！真就是块破布裹根棍儿！”
