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音乐会结束后,我鼓起勇气发送了一条私信：今晚的朗诵很棒,尤其是《我愿意是急流》,让我有了新的感悟。发送后盯着屏幕许久,就在我以为不会得到回复时,对话框弹出新消息：是你吗真高兴你能来。
简单的一句话,却让我整夜未眠。我们又开始断断续续地聊天,她分享着做主播的日常,我诉说工作中的趣事。但每当话题快要触及更深层次的情感,我们总会默契地转移话题。直到有一天,她发来一张照片——照片里是一个摆满书籍的小书房,窗台上的向日葵开得正好。终于有了自己的小院。她写道。
我盯着照片,想起几个月前我们聊到顾城诗歌时的对话。原来她真的把生活过成了诗里的模样。手指悬在键盘上方许久,最终只回复了一个点赞的表情。有些话,或许不说出口,才是最美好的结局。但我知道,在无数个夜晚,她的声音依然会像月光般,温柔地漫过我的梦境。
第三章：转角处的诗行
入秋后的第一场雨来得猝不及防,我抱着文件冲进写字楼旁的咖啡店躲雨。蒸腾的咖啡香气里,突然听见收银台后方传来熟悉的轻笑：这位先生,您上次说想尝试用《再别康桥》的节奏念菜单,现在还作数吗
抬头的瞬间,玻璃柜折射的暖光里,她穿着米白色针织衫,黑色长发随意挽成低髻,胸前的工牌写着店长：夜晚。咖啡机的嗡鸣声中,我听见自己剧烈的心跳声,像极了网课最后一节视频课时,她的目光扫过镜头的那一刻。
真巧。我听见自己干涩的声音。她将拉花精致的拿铁推到我面前,奶泡上是朵栩栩如生的玫瑰：其实这家店离你们公司很近,我看过你打卡的写字楼地址。她指尖轻点杯沿的动作,和网课上转动钢笔的习惯如出一辙。
原来我们早已在现实中无数次擦肩而过。她指着墙上的书架,那里陈列着我们曾讨论过的诗集,《飞鸟集》的扉页还夹着干枯的矢车菊标本。每次有客人聊起诗歌,我都忍不住想起你。她忽然低头轻笑,耳尖泛起熟悉的红晕,那个总在弹幕里写超长诗评的学生。
雨势渐小的时候,她执意要送我回公司。撑着同一把伞走在梧桐道上,她说起离开网课平台后的经历：原本想做全职主播,可对着镜头久了,总觉得少了点什么。她踢开脚边的枯叶,直到开了这家店,能和真正的人面对面聊诗,才找到想要的生活。
分别时,她塞给我一个牛皮纸袋,里面是新烘焙的咖啡豆和一张手写便签：周六下午有诗歌沙龙,缺个能从《荒原》聊到咖啡拉花的嘉宾。墨迹未干的字迹像跳跃的诗行,让我想起她批改作业时那些温暖的批注。
