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纸上是林晚字迹。清秀工整,此刻却潦草无力,笔画颤抖,仿佛书写耗尽心力：
陈默：
当你看到这封信,我应该不在了。用一种……你永远无法忘记的方式。
是的,我策划了这一切。是我砸晕你,然后……用你的手,握住了你视若珍宝的奖杯。
别急愤怒,也别觉我疯。我只是……想让你记住我。用最深刻、最疼痛的方式记住。
还记得昨天早上我近乎哀求让你陪我去医院拿复查报告。你说,晚晚,等我写完这一章,很快的。
你眼睛盯着屏幕,手指在键盘飞舞,像弹奏我听不懂的乐章。你甚至没回头看我一眼。
你知道吗我每天煲的汤,热了一遍遍,最后倒掉。你书房的门,永远关着,像隔开两个世界。你的成功,读者,笔下虚构人物的悲欢……占据了全部。而我,你的妻子,在你真实世界里,像多余影子。
我活不久了。胃癌晚期。三个月前确诊。复查报告在信封里。医生说,扩散了,凶险,也许……就这一两月的事。
我试过告诉你。可每次话到嘴边,看你沉浸在构思里的样子,看你因情节突破兴奋发光的脸,我又咽回去。我的痛苦,恐惧,在你伟大创作面前,显得微不足道,不合时宜。
