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顾沉舟
梅雨季节,林熙站在老小区拆迁的废墟前。瓦砾堆里露出半截生锈的自行车铃铛,雨水顺着她的脸颊滑落,混着咸涩的泪水。她蹲下身子轻轻拾起铃铛,恍惚间又听见少年清亮的笑声：跑快点,等你考上美院,我带你去看真正的画展。
踏入中央美院的林熙,总在清晨第一缕阳光漫过画室百叶窗时,对着空白画布怔神。那些被泪水泡皱的画稿虽已化作记忆尘埃,但顾沉舟留下的彩色铅笔始终摆在画架最显眼处,笔尖的铅芯被磨得圆润,像被时光吻过的痕迹。
大学课堂上,她不再是那个因偷看喜欢的人而被老师点名的女孩。解剖课上的石膏像、速写本里的动态线,都成了她逃避思念的出口。每当创作陷入瓶颈,她便会摩挲着口袋里的银色铃铛,在深夜的画室里反复播放顾沉舟最后的视频,直到屏幕的冷光在眼眶里晕成细碎的星芒。
社团招新时,她鬼使神差地加入了天文社。深秋的香山观测活动中,当望远镜对准猎户座腰带的三颗星,同社男生热心讲解星云知识,她却想起老巷子里那棵歪脖子青梅树——顾沉舟曾指着树影间的银河说,最亮的那颗星是给小画家留的聚光灯。夜风裹着寒露掠过,她悄悄背过身,将咸涩的泪融进望远镜冰冷的金属边缘。
毕业创作阶段,她把自己锁在工作室整整三个月。画布上交织着医院消毒水味的白、少年衬衫的蓝,还有星空永不褪色的银。指导老师看着那幅名为《未寄出的星光》的油画,指着画中男孩指尖悬停的笔触,说这是她所有作品里最动人的留白。只有林熙知道,那是顾沉舟临终前悬在画纸上,最终没能落下的温柔。
毕业典礼那天,她在礼堂角落看见有人推着自行车经过。白衬衫衣角被风掀起的瞬间,心跳漏了半拍。直到对方转头露出陌生面容,她才自嘲地笑了笑,从背包夹层摸出泛黄的信笺。折痕处的字迹已模糊,但那句带着我的那一份看更大的世界依然清晰。
夜风掀起画稿,最新完成的插画上,两个小孩在青梅树下仰头望着星空,男孩胸前别着北大校徽,女孩手中握着画笔,星光将他们的影子永远交织在一起。她要把他们的故事画成插画。林熙举起酒杯,冰凉的青梅酒滑过喉咙,酸涩中带着回甘。
远处的霓虹灯火闪烁,恍惚间她又看见那个白衬衫少年骑着单车穿过巷口,夕阳为他镀上金边,却在伸手触碰的瞬间,消散在时光的长河里。而她知道,在某片璀璨星河里,永远有一颗星,守着关于未完成的画展,和未说出口的诺言。
