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工棚里,弥漫着一股潮湿的霉味和散不去的、淡淡的窑土气息。
十几个老师傅或蹲或站,沉默地围着一小堆将熄未熄的炭火。
火光微弱,勉强映亮他们一张张沟壑纵横、写满焦虑与茫然的脸。
他们粗粝的手指无意识地摩挲着搁在脚边的、陪伴了半辈子的制瓷工具,那些锉刀、刮板、笔洗,此刻都蒙着一层薄灰。
大小姐……一个头发花白、背脊佝偻的老师傅抬起头,声音干涩沙哑,像砂纸磨过粗陶,东家……东家那边……还没消息么这个月的工钱……家里婆娘娃儿还等着买米下锅……
林瓷站在他们面前,一身素净的青色棉布旗袍裹着她单薄的身躯,越发显得伶仃。
她紧紧抿着唇,几乎抿成一条苍白的直线,指甲深深掐进掌心,试图用那点尖锐的痛楚来抵御心口翻江倒海的酸涩和无力。
她看着他们,看着这些从小看着她长大、手把手教她揉泥拉坯、视窑火如生命的叔伯们眼中的期盼和绝望。
那沉甸甸的目光,几乎要将她压垮。
父亲林怀瑾躺在里间病榻上,咳喘声隔着薄薄的门板传出来,一声声,撕扯着林瓷的神经。
