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湿冷的泥土渗入骨髓，每一次呼吸都带着魔晶粉尘、铁锈和腐烂树枝的混合气味。托尔芬蜷缩在潮湿狭窄的猫耳洞深处，将身体尽可能贴近不那么潮湿、布满弹痕的冻土壁。外面，铎肯人的魔导炮正在“点名”。沉闷的爆炸声并非惊天动地，却带着一种冷酷的精准节奏——轰！间隔几秒，轰！再几秒，轰！——每一次巨响都伴随着地面剧烈的震颤，泥土扑簌簌地从头顶落下，洒在他蜷成一团的背上。空气被一次次猛烈压缩，压迫着耳膜，带来沉闷的疼痛和持续不断的嗡嗡耳鸣。炮弹的落点由远及近，仿佛死神的脚步正在丈量这条名为“费里德壁垒”的漫长伤口。
他几天前才像个沙袋一样被扔进这片炼狱。奥雷利亚外港工兵营的经历如同一个模糊而冰冷的噩梦。
“菜鸟！又他妈缩卵了？”一个沙哑如同砂纸摩擦的声音在洞口响起。
托尔芬抬起头。洞口探进来的是一张布满沟壑、沾满黑灰的脸，一双浑浊的眼睛在黑暗中闪着警惕的光。是老布伦特，这段防线最有威望的老兵之一，据说是从第二次大陆战争死人堆里爬出来的怪物。他被卡恩要求负责带托尔芬这个“新丁”。
“没…没有，先生。”托尔芬的声音干涩沙哑，努力想挺直身体，但左臂传来的刺痛和深入骨髓的冰冷疲惫让他动作僵硬。他身上灰蓝色的军服沾满了泥浆和暗褐色污迹，早已看不出原本的颜色。
炮击的间隙短暂降临。死寂重新笼罩战壕，只有粗重的喘息和远处伤兵压抑的呻吟若有若无地飘荡。
“呸！”老布伦特啐了一口，缩回洞里，靠在对面的土壁上，掏出一个扁平的铁盒，小心翼翼地捻出一点劣质烟草沫，用一张粗糙的纸卷着。“算你小子命大，刚才那几炮落点再近点，咱俩都得去见天神。”
他点燃烟卷，贪婪地吸了一口，辛辣的烟雾在狭小的空间弥漫开来，暂时压住了那股挥之不去的尸臭味。“熬着吧，小子。炮击停了，就该轮到‘银梭’或者那些绿皮矮子、长毛畜生来收玉米了。”他指了指战壕壁上挂着的、沾满泥土的“梅林-III”魔导步枪，“给你的烧火棍擦擦干净，关键时刻卡壳，天神都救不了你。”
托尔芬默默地拿起靠在土壁上的魔导步枪。冰冷的金属触感让他混乱的思绪稍微凝聚。他抽出工具包里的破布，开始机械地擦拭枪管上的泥污和冷凝的水珠。死亡在这里如同呼吸般平常。
“先生……”托尔芬犹豫了一下，声音压得很低，“您……听说过奥利维耶上校的部队吗？在费里德壁垒的哪个位置啊？”
