第一章 (第17/71页)
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汤勺在我掌心灵巧地转了个圈,冰凉的瓷柄贴着温热的皮肤。
应了
他追问,声音里有一丝自己都未察觉的紧绷。
鸡汤的热气袅袅升腾,扑在冰冷的玻璃窗上,迅速凝结成一片迷蒙的白雾。
我伸出食指,指尖带着揉面后残留的微粉,在那片白雾上,缓慢而清晰地划出两个字：
私厨。
砚溟怔住,眉头微蹙：
私厨在哪儿开现在这形势…
我收回手指,指向脚下这间弥漫着烟火气却也破旧漏雨的油毡棚：
就在这儿。只做当季的,鲜的,活的。榆钱落了吃槐花,槐花谢了吃香椿,香椿老了吃新麦…有什么,做什么。
