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它没有清晰的形态,更像是一团密度稍高的、微微晃动的雾气。它似乎就在他身后几步远的地方,静静地悬浮在昏暗中。
杰克的血液瞬间冻结了。他猛地转身,动作快得几乎扭伤脖子,心脏在胸腔里狂跳如擂鼓。身后空空如也。只有纸箱、蒙尘的沙发扶手,以及那片被昏黄灯光切割开的、界限分明的寂静。什么都没有。他剧烈地喘息着,后背渗出的冷汗瞬间浸湿了单薄的T恤,带来一阵更深的寒意。他僵硬地转回头,再次看向镜子。
镜子里,他身后那片区域也空荡荡的。刚才那团稀薄的影子,如同从未出现过一般,消失得无影无踪。只有他自己的倒影,脸色在昏暗中显得异常苍白,瞳孔因为惊惧而放大,清晰地映在蒙尘的镜面上。死寂重新合拢,比之前更加沉重,只有他自己粗重的、带着颤音的呼吸声在耳边轰鸣。
幻觉。一定是极度疲惫和陌生环境带来的幻觉。他紧紧攥着拳头,指甲几乎嵌进掌心,用那点微不足道的刺痛提醒自己保持清醒。他逃也似的冲进厨房,摸索着打开顶灯,刺眼的白光让他眯起了眼,也带来一丝虚假的安全感。他靠在冰冷的瓷砖墙上,大口喘气,试图驱散盘踞在脊椎里的那股寒流。然而,那镜中一闪而逝的、模糊的存在感,如同冰冷的种子,已经悄然植入他的意识深处,在寂静的土壤里等待着生根发芽。
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阁楼的入口隐藏在走廊尽头天花板上,是一块需要拉动绳索才能放下的木质活板门。拉动绳索时,刺耳的摩擦声和灰尘瀑布般倾泻而下,呛得杰克连连咳嗽。一股更加浓烈、更加古老的气息扑面而来——混合着朽木、鼠粪、发霉纸张和一种难以言喻的、类似于陈年药水的苦涩气味。这气味似乎有重量,沉甸甸地压在胸口。
他拧亮强力手电筒,光束刺破浓稠的黑暗。阁楼低矮,人字形屋顶的木椽裸露着,蛛网像破败的帷幔挂得到处都是。空气仿佛凝固了千万年,每吸一口都带着尘埃的颗粒感。光束扫过堆积如山的杂物：断裂的椅子腿、褪色的行李箱、蒙着厚灰的旧式穿衣镜碎片……最终,光束停留在角落一个不起眼的松木小箱子上。它没有上锁。
拂去厚厚的积尘,打开箱盖。里面没有金银财宝,只有一摞用细麻绳捆扎的笔记本,纸张已经发黄变脆。最上面一本,深蓝色硬壳封面,用娟秀却带着某种急促感的字体写着名字：艾米丽·沃伦。
杰克的心跳莫名地加快了。他小心翼翼地在布满灰尘的地板上坐下,解开麻绳,翻开了第一本笔记。艾米丽的字迹起初清晰而富有条理,记录着公寓独特的氛围如何激发她的创作灵感,那些嘎吱作响的地板、斑驳的墙纸下露出的旧画痕、深夜莫名骤降的温度……但很快,笔触开始变得潦草、急促,字里行间充满了压抑的喘息。
又来了。午夜过后,那种寂静……像水银,灌满耳朵。镜子里……总觉得有东西在动,在角落。转过头,什么都没有。是我疯了吗（日期模糊）
