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这台相机……挺有年头了,您知道它的来历吗
陈伯正用一块破布擦拭着旧相框的手猛地一顿。
他缓缓抬起头,浑浊的目光落在相机上,像是被烫到一般,瞳孔骤然收缩了一下。那瞬间的失态虽然转瞬即逝,却被林岩清晰地捕捉到了。
陈伯沉默了几秒钟,布满老人斑的手有些颤抖地拿起相机,粗糙的手指摩挲过冰凉的机身,眼神变得极其复杂,混杂着痛苦、恐惧,还有一丝……怀念
它……陈伯的声音更沙哑了,像是砂纸摩擦着喉咙,是我儿子陈远的。三年前那场火……他就没再回来。他顿了顿,像是耗费了巨大的力气才挤出后面的话,和他妈妈一起。
三年前！又是那场大火！
一股寒意顺着脊椎爬升。他昨晚听到的快门声,冲洗出的苏蔓的遗照……这一切,难道和那场夺命的火灾有关这台相机,成了某种亡魂的媒介
您儿子……他喜欢摄影我追问。
陈伯没有直接回答,他放下相机,目光空洞地望着窗外的大雨,仿佛陷入了某种不堪回首的回忆。火烧起来的时候,他好像正拿着它拍什么……他喃喃自语,声音低得几乎被雨声淹没,后来,相机在废墟里找到,人却没了……他枯瘦的手捂住脸,肩膀微微颤抖起来。
林岩没有再追问。默默拿起相机退出了值班室。陈伯最后那句话在他脑中反复回响：正拿着它拍什么……拍什么火灾还是……纵火者
