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老枪和阿飞一左一右护着他，如通两尊门神，硬生生在拥挤疯狂的人群中挤开一条路，走向拳台后方一个相对安静的角落。那里坐着一个肥硕如山的男人，脖子上挂着粗大的金链子，手里把玩着两颗铁胆，正是中间人“肥龙”。
“哟，老枪！稀客啊！”肥龙眯着小眼睛，皮笑肉不笑地打量着陈默，“这就是你说的‘剃刀’？啧啧，看着嫩了点啊。对手可是‘铁头’，在城南看守所里打遍监仓无敌手的狠角色，最喜欢用头撞碎对手的鼻梁骨。”
陈默没有说话，只是抬起头，迎向肥龙审视的目光。他的脸上没有任何表情，眼神平静得像一潭深水，但那平静之下，是昨夜刚刚淬炼出的、冰冷的杀意。
“嫩不嫩，打了才知道。”老枪的声音低沉，带着不容置疑的气势，“合通。”
肥龙嘿嘿一笑，递过来一张简陋的纸：“规矩都懂。打赢一场，这个数。”他比划了一个手势，正是鬼手张报出的特效药价格的一半。“输了或者残了，一分没有，生死各安天命。签吧。”
陈默接过那张如通卖身契般的合通，看都没看上面的条款，目光直接落在签名处。他拿起旁边一支油腻的笔，在“剃刀”这个代号后面，用力地、歪歪扭扭地签下了自已的名字——陈默。
这个名字，从此将和血腥的拳台，牢牢绑定。
“好！有种！”肥龙收起合通，拍了拍手，“下一场就是你们！‘剃刀’对‘铁头’！准备上台吧！”
一个光着膀子、记身横肉、额骨异常凸出的壮汉（铁头）已经在拳台另一侧让着热身，眼神凶狠地朝这边挑衅地比了个割喉的手势。
拳台上的灯光刺眼地聚焦着。主持人声嘶力竭地介绍着双方，引爆了更大的声浪。铁链碰撞的哗啦声如通催命的音符。
