第7章 盒饭摊与陌生面孔 (第1/7页)
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陈风一头扎进巷子深处，像条被开水烫到的野狗。后背狠狠撞在长记滑腻青苔的砖墙上，冰冷的湿气隔着薄外套往里钻。心脏还在咚咚砸着腔子，震得耳膜嗡嗡响。巷子外，陆慧如那冰锥子一样的目光，仿佛还在背后烫着。
那眼神太明白了：瞧不起，嫌脏，带着上等人扫视垃圾堆的本能厌恶。
“脏狗”两个字，虽然没出声，可每个细胞都在他骨头里炸开了回声。比被那富二代用鞋碾在脸上还疼。那是彻底把你打回原形的眼神，让你记起来你是谁，在哪儿。
黑暗里，他摊开手。手心上那道干涸的血线被汗水浸得发疼。那根金灿灿的“毫毛”静静贴着皮肉，温的，像块发着低烧的烙铁。就是这东西给了他赚钱的手段？可它能擦干净他身上那层洗不掉的“穷酸”味儿吗？
棚户区的夜又冷又硬，铁皮屋像个放大所有动静的铁皮罐头。钱埋在地下，像烧红的煤核，烤得他心里发烫又发慌。杨老板那头没动静，反而更瘆人。他白天拼命干活，把自已累得像条死狗，晚上睁着眼看窗缝透进来的那点惨白月光，熬到天亮。
几天过去，身上的最后几张票子也干瘪了。工地外的早点摊，五块钱一碗的辣油馄饨成了奢侈。这天傍晚收工，饿劲顶得胃里火烧火燎。陈风拖着灌了铅的腿，晃荡到工地东边靠旧路那一片。这边有片小空地，几个卖盒饭的三轮车凑成的临时摊子刚支开，热气腾腾。一块钱米饭，两块钱素炒包菜或者土豆丝，能对付一顿。
陈风在油乎乎的长条塑料凳上坐下，旁边还蹲着几个跟他一样灰头土脸的工友。有个干瘦黝黑、脸上褶子能夹死苍蝇的老郑正捧着个塑料饭盒扒拉，饭盒边上油汪汪的，堆的是一块钱的白米饭，素菜也舍不得多打。
“老板，一盒米饭，包菜多点。”陈风递过去两块钱皱巴巴的票子。声音哑得像破锣。
“好嘞！”卖盒饭的是个胖妇人，动作麻利地扣了一大勺子混着油渣的包菜盖在饭上，又淋上一勺油亮的汤汁。
