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她明白了。脸上瞬间掠过一丝不知所措,甚至有点羞赧。她接过我递过去的笔,动作生涩,像第一次拿笔的孩子。笔尖悬在纸面上方,犹豫着,然后极其缓慢、笨拙地落下。笔画歪歪扭扭,像是用尽全身力气在刻划。好半天,两个勉强能辨认的字才出现在纸上：
小,月。
字写得很大,结构松散,但一笔一划透着一种固执的认真。写完,她像是完成了一件极其重大的任务,飞快地抬眼看了我一下,又迅速低下头,手指无意识地绞着衣角。
小月,我念出声,又指指自己,王哲。
我在她名字旁边写下我的名字。
她看着纸上的王哲,又看看我,用力地点了点头,嘴角极其轻微地向上弯了一下,像石子投入水面漾开的一丝涟漪,转瞬即逝,却是我第一次在她脸上看到类似笑的表情。
那支笔和那个本子,成了我们之间一座沉默的桥。每次按摩结束后的短暂时间,成了我们奇特的课堂。我教她一些简单的字词：手、头、肩、疼、轻、重、水、谢谢……她学得异常专注,眼睛紧紧盯着我的笔尖,嘴唇无声地跟着我的口型嚅动。她的手指因为常年用力按摩,关节有些粗大,握笔的姿势也僵硬,但写出的字,却一天比一天端正清晰。她的领悟力强得惊人,像一块干燥的海绵,贪婪地吸收着每一个符号的含义。很快,她开始能写出简短的句子。
有一天,她写完今天,肩膀,还疼吗之后,笔尖在纸上悬停了很久。隔间里很安静,只有笔尖摩擦纸张的沙沙声和她细微的呼吸。她低着头,额发垂落,遮住了眼睛。然后,她像是下定了某种决心,手腕用力,在那行字下面,一笔一划,写得很慢,很重：
你,骂得,对。
写完这四个字,她像是耗尽了力气,肩膀微微塌了下去,头垂得更低,只留给我一个紧绷的、带着孤绝意味的后颈。
