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他缓缓地、一字一顿地开口,声音低沉沙哑,带着一种金属摩擦般的冰冷质感,每一个字都像冰锥砸在石板上：
这铃铛……
他顿住了,似乎在极力压抑着什么,又像是在确认某个极其可怕的猜测。片刻的死寂之后,他才吐出后面的话,那声音轻得像叹息,却重逾千斤：
……不是假的。
不是假的！胖子怪叫一声,像是被踩了尾巴的猫,差点把照片甩出去,小哥,你啥意思这破铃铛不是假的,难道这照片是真的这上面跪着的……真他妈是你他指着照片中央那个孤绝的背影,手指抖得厉害,声音都变了调,开什么国际玩笑！你丫不是一直跟我们在一块儿吗长白山那鬼地方咱才出来几天你啥时候溜回去跪大门了梦游啊！
胖子的连珠炮轰在死寂的院子里,显得格外刺耳。他试图用夸张的质疑来驱散那股从张起灵身上弥漫开来的、令人窒息的不安。但我太了解胖子了,他眼底深处那抹极力掩饰的惊惧骗不了人。这照片,这铃铛,尤其是小哥的反应,像一根根冰冷的针,刺穿了我们用雨村的平淡生活勉强构筑起的虚假平静。
张起灵对胖子的质问置若罔闻。他的目光依旧死死锁在那张照片上,尤其是那个角落里的青铜铃铛。他的侧脸线条绷得如同刀削斧劈,下颚收紧,似乎在对抗某种来自记忆深渊的剧烈冲击。院子里只剩下胖子粗重的喘息声和远处溪水单调的流淌。
我强迫自己从最初的巨大震惊和恐惧中抽离出来,深吸了几口带着泥土腥味的潮湿空气。不能乱。越是这种时候,越不能乱。我重新拿起那个牛皮纸文件袋,将里面剩余的照片全部倒在磨盘上。
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哗啦一声,十几张照片散开。惨白的闪光灯下,青铜巨树内部那庞大、冰冷、布满诡异纹路的内部结构被无情地剖开在眼前。角度各异,但无一例外,都透着一股深入骨髓的窥探感和令人极度不适的压迫感。
