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母亲叹了口气,把门关上。
那一年,我十六岁,觉得自己是野草。风再大,雪再厚,我也能熬过去,只要有歌,只要能唱。
春节那天,家里来了很多亲戚。表哥们在炕上打牌,表姐们在厨房帮忙。我一个人坐在门口,抱着吉他,不敢弹,怕吵到大家。母亲看见我,把一碗热汤递过来。
这地方有点小吧她问。
我低着头,不说话。
母亲说：小的时候你老问我,为什么人活着。我也不知道。我活着,就是为了你和你爸。你要是能过得比我们好,去哪儿都行。
我抬头看她,发现她的头发里已经有了几根白发。
那天晚上,我躲在房间里弹了一夜的琴。窗外下起雪,雪花打在玻璃上,像有人在轻轻敲门。
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离家
