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这不可能...沈墨的声音卡在喉咙里。他踉跄着上前,手指颤抖着触碰画布。颜料是湿润的,那滴泪竟然是真的。
少帅...声音再次响起,这次是从画中直接传来,八十三年了...你终于回来看云裳了...
沈墨的视野突然扭曲,房间开始旋转。他扶住墙壁,一阵剧烈的头痛袭来,比之前任何一次都强烈。眼前闪过无数碎片般的画面：
——灯火通明的戏台上,水袖翻飞,台下的军官们鼓掌喝彩。年轻的军阀少爷坐在最前排,目光灼灼地盯着台上的花旦。
——后台昏暗的灯光下,少爷将一枚翡翠镯子套在戏子纤细的手腕上。等我打完这场仗,就替你赎身。他的声音坚定而温柔。
——炮火连天,少爷骑马离去的背影。戏子站在城楼上,红妆被雨水打湿,腕间的翡翠在阴云下依然翠绿夺目...
啊！沈墨跪倒在地,冷汗浸透了衬衫。那些画面如此真实,就像他自己的记忆。他抬头看向画像,云裳的嘴唇正在微微张合。
你不是沈墨...画中人的声音如泣如诉,你是我的少帅...许诺过要回来的那个人...
沈墨的呼吸越来越急促。理智告诉他这不可能,但心底有个声音在呐喊：这一切都是真的。他艰难地爬起来,跌跌撞撞地走向画架,铺开一张新的画纸。
告诉我更多...他的声音嘶哑,我想知道...我是谁。
