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唐柏叹了口气，唯一安全的，也许只有那片竹林。
竹林依旧，只是多了无数的竹笋，这里一根，那里一根，毫无规律。
再次来到了竹林，回想三年前的种种，仿若昨日。
推开木门，唐汝庭正在写字，他写得很认真，仿佛把所有精气神都凝聚于手中的笔与纸上，连唐柏的到来都没有丝毫发觉。
房间很简单，一个书柜，一张桌子，一把椅子，一盏油灯。桌子边上有一个窗口，挂着淡黄色的窗帘，窗帘已拉上，光线有些昏暗；书柜上整齐的放满了书籍，并有归类；桌子上放着一套茶具，一个香炉，香炉上面正散出着让人神清气爽的香味。
唐汝庭写得很慢，他的手上似压着一座大山，挥动之间极其坚谁，却又似带着一定的轨迹。时间慢慢的流逝，唐汝庭一直沉浸其中，他用的是同一个姿势，就连呼吸也存在着规律。
一声轻叹自身后响起，唐柏回过头来，看到唐兴俊一脸憔悴的站在自己身后，不知什么时候来的。
风雨欲来，心有乌云遮天，好不压抑。
唐柏未开口叫他，唐兴俊也未说话，只是与唐柏站在一起，看着老人缓慢的写字。
