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康定汽车站的雨下得黏稠,仿佛天空漏了一锅冷掉的粥。雨滴砸在铁皮棚顶上,发出密集的闷响,混着远处山间滚落的雷声,震得人耳膜发颤。苏夏缩在冲锋衣的兜帽下,呼出的白气在玻璃窗上凝成一片模糊的雾。她的手指无意识地摩挲着背包带,皮革摩擦发出咯吱声,像某种不安的暗号。
一百块,少一分不拉。人群中一个司机伸出两根手指,指甲缝里嵌着黑泥。他的藏袍下摆沾满泥浆,靴底粘着一片枯黄的草叶,仿佛刚从沼泽里爬出来。
这些司机要价也太高了,一百块,简直是宰人！
苏夏有些气愤地说。
我攥紧拳头,掌心被登山杖的塑料柄硌得生疼。老榆林村在地图上不过拇指长的一段距离,但所有司机都像约好了似的,报价高得离谱。苏夏忽然拽了拽我的袖子,压低声音：你看那边。
顺着她的目光望去,车站角落的阴影里蹲着几个藏民。他们裹着厚重的氆氇袍子,脸庞隐在兜帽下,只露出鹰隼般的眼睛。其中一人手里攥着一串嘎巴拉念珠,骨节泛着油光,像是常年盘磨的人骨。他们的目光若有若无地扫过我们,像刀刃刮过皮肤。
走！我拽起苏夏的背包带,转身冲进雨幕。我们再往前找找看吧,说不定能碰到个便宜点的。
泥浆没过鞋跟,每一步都像在踩进胶水。雨水混着刺骨的冷风,顺着冲锋衣的领口往里钻,脊椎骨冻得发麻。苏夏的防水靴发出咯吱的抗议声,她突然踉跄了一下,我急忙扶住她,却发现她的嘴唇泛出青紫。
海拔……多少了她喘着气,睫毛上结了一层霜。
我看了看手表,表盘被雨水浸得模糊：2600米。
