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诗人已经拿不动笔了。
他没有老，甚至可以说是很年轻，但是他虚弱得很，拿起笔写作时像个将死之人憋着一口遗言却说不出那样痛苦。
他心中故事的火焰都燃烧殆尽，时不时的灵光乍现像风吹过的死灰——永远不能使文字的光芒复燃。
他的笔有时候会在纸上滑行出几个文字，这几个字有些像灰烬中穿梭的火星，永远不能燃烧成火焰，永远不能打开诗篇的门。
诗人觉得自己已经死了，诗人回顾半生时，觉得自己早就死了——在他初次拿起笔，决定成为诗人的那一刻，死得透凉，死得默不作声，死得无人问津。
但是没有人知道他死了，就像没有人知道他还活着。
他的诗篇没有被传诵过，诗人挣扎后完成的诗，像是经历分娩和阵痛后产下的残疾死胎——一出生就不被认同。
他一度认为，他的诗会轰动万世和万国，他会戴上诗人之冠在世界周游。最终的现实是他带上了死气沉沉的废稿，还有一个总在嘴边夺食的饥饿。
他很年轻，却错过了很多年华，除了用随意的工作勉强的糊口之外，他的精力全都用在读书和写诗上，所以他错过了学习生存技能的黄金时间。
诗人没有办法熟练的搅拌奶油，也不会细致的木匠活儿，他曾经跟随卡德加特修筑教堂，这份工作是诗人认为最贴近自己气质的工作，建筑学士的建筑艺术登峰造极，简直就是飘着灵气的诗歌。
