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“这么不小心。”沈羲遥终于再度开口，他看都不看素心一眼：“再去煎一剂来。”
素心忙走出去，房间里只剩下我们俩，气氛顿时尴尬起来。
“皇上，”我想着如何打开话题，他已走到桌边，拿起上面我无事时写下的诗笺。
“月悬明镜青天上，独照长门宫里人”。
“情怀渐觉成衰晚，鸾镜朱颜惊暗换”。
“追往事，空惨愁颜。漏箭移，稍觉轻寒。渐呜咽画角数声残。对闲窗畔，停灯向晓，抱影无眠”。
自古诗话最映人心，也最动人心，这些诗句，字字敲击人心。那暗白的签纸上，还有泪迹斑斑，晕藴了浓稠墨汁写出的簪花小楷，更显哀凉。
“如今，是什么？”他突然看着我问道。
我用沉着坚定的眼睛直视那双墨霭深深的眼眸，缓缓道：“一场寂寞凭谁诉。算前言，总轻负。”
“算前言，总轻负……”沈羲遥反复吟着这六个字，眼中墨色消退些许，却又换上了伤痛。
